– Девочка, – стараюсь говорить как можно мягче, – как тебя зовут? – Мама зовет меня зайкой, – едва слышно отвечает малышка, еще сильнее прижимаясь к холодной бетонной стене. Она боится поднять взгляд на окруживших ее бандитов. Мокрое белое платьице прилипло к телу, которое мелко дрожит от холода. – А вы халоший дядя? Доблый? В ответ раздается смех. Я и «хороший добрый дядя» — вещи несовместимые. Шикаю — и все тут же замолкают. Снимаю куртку и накидываю девочке на плечи. – Скажи, Зайка, а где твоя мама? Зачищая промзону от людей Вадика Буры, я неожиданно натыкаюсь на спрятавшуюся маленькую девочку. Как она могла оказаться здесь одна, да еще в таком состоянии? Ее мама явно в беде. Малышка просит помочь. А ее зеленые глаза поднимают со дна памяти давно забытое и заставляют вспомнить другую…