– Он подал на развод, – сказала Зинаида. Голос – ровный, почти ласковый. Так говорят с умирающими. – Бумаги у адвоката. Подпишешь – или нет, без разницы. Через полгода разведут автоматически. Он знает – ребенок не его! – Нет. Это ложь!… – Да. – Нет! Это неправда! Он любит меня! Я ношу его ребёнка! Зинаида улыбнулась. Этой её улыбкой – тонкой, ядовитой, от которой хотелось содрать с себя кожу. – Его ребёнка? – она склонила голову набок. – Милая, он всё знает. Мы все знаем. Твои измены. Твои кражи. Ты получила то, что заслужила. – Я не изменяла! Я ничего не крала! – Это расскажешь судье. Хотя вряд ли он поверит. Доказательства – железные. Подписи, счета, свидетели. Всё как полагается. Она встала. Поправила пальто. Одёрнула перчатки – тонкие, кожаные, наверняка стоят больше, чем я зарабатывала за месяц. – Я предупреждала его, – сказала она. – С самого начала. Детдомовская кровь. Нищета. Безродность. Это в генах, это не вытравишь.