Его ярко-голубые, обжигающе ясные глаза впиваются в меня с ледяной насмешкой. У меня перехватывает дыхание, будто из груди выбили весь воздух. Реальность качается, всё вокруг теряет чёткость, цвета растекаются. Я вцепляюсь в ручку ведра, лишь бы не упасть. — Привет, Инна, — звучит его голос: низкий, ровный, спокойный, но с металлом внутри. — Я знал, что ты у матери, в городе. Я ожидал чего угодно, только не того, что ты теперь моешь полы. Он неторопливо скользит взглядом по мне, по мокрому полу, по швабре. Высокомерное, презрительное выражение лица режет сильнее слов. — А что, твой муж не в состоянии содержать тебя и дочь? — бросает он с притворной жалостью, от которой кровь холодеет. Горло сдавливает. Я не могу выдавить ни звука. Внутри всё разрывается от боли, стыда и… предательского, дикого всплеска радости. Я всё ещё люблю его. Люблю этого негодяя, который когда-то разбил мне сердце.